Lá na grota fria.

Na casa da minha avó tem um local do terreno, que ela chamava de grota fria. É lá que nascia a agua, que descia por um rego até a porta da casinha, onde desaguava numa bica de bambu. Não entendia, porque aquela agua caia noite e dia sem parar, dentro de uma gamela grande sobre uma tarimba, onde tinha uma barra verde de sabão de pedra, bucha da palha do milho e uma lata cheia de cinzas, para arear aquelas panelas pretas. 

Nossas férias escolares eram com minha avó, tínhamos a tarefa matinal de limpar o caminho da água, devido às folhas que caiam sobre ele. Ao longo deste rego sempre tinha algum tipo de armadilha, para prender pássaros ou animais, que ela prazerosamente cuidava de preparar para seus netos, dizendo que era um guisadinho. Eu adorava aqueles guisadinhos da minha avó Mãecema, feitos no toucinho acompanhado de alguma hortaliça refogada.

 

Lá na grota tinha uma pequena horta, onde se podia colher, salsa, cebolinha, couve, tomate, jiló, almeirão, mostarda e taioba. Outra tarefa matinal era regar estas plantas, com uso de um regador velho, que ficava por lá. Morria de medo da onça, que o irmão mais velho, jurava que descia da mata, para beber agua na fonte. Tinha uma armadilha por nome de mundéu, própria para prender paca, animal de carne deliciosa, cobiçada pelos caçadores da região, com seus cachorros treinados contra tatus, coelhos e pacas. Eu nunca vi a armadilha prender uma paca, mas ela estava lá à espera da tal paca.

 

A agua brotava entre pedras pretas. Caia cristalina e gelada. Nas manhãs de inverno o local ficava coberto daquela cerração e a água mais gelada. Gostava de beber aquela agua juntando as duas mãos ou às vezes usando uma folha do pé de inhame ou taioba, que tinha muito no local. Era gostoso saborear a cana caiana cultivada lá e beber aquela agua, que não parava de descer pelo rego. 

 

Hoje apenas umas pedras pretas e secas, sem o filete de agua, nem rastros das pacas, onças, sem horta, sem cana, sem vida, sem nada. Apenas um local seco perdido ao pé da mata já devastada e substituída por arvores de reflorestamento. Nenhuma foto, nenhuma lembrança a não ser esta mancha, que a memoria insiste em não apagar.

Toninho.

Pensando na falta de água que assola São Paulo e já escrita numa ficção de Inácio Loyola (Não verás país nenhum) 

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Grato sempre pela leitura, desejo uma boa e colorida semana amigos, em tempo os visitarei com um leve ajuste no meu tempo,rsrs,